并非他主动推开的，是灵力自己冲开的。积压了太久的东西找到了出口，从灵碑的深处涌出来，涌向他的意识。他感觉到了——不是某个人的名字，不是某个灵技的温度。是一股巨大的、混沌的、压得他喘不过气来的沉默。没有人死。没有新的灵技涌进来。但那股沉默告诉他，外面正在发生什么。他不知道是什么，但他知道。
他退出虚空，睁开眼睛。穹顶的星图在转，不快不慢。他的右臂的力气恢复了九成，那道银白色的纹路已经沉下去了，皮肤下面是正常的肉色。玄泽法杖苏醒了，杖顶的双色宝石亮了一次，很久，久到他不确定是亮着还是没灭。短棍变暖了，它自己暖的。
老人端来了底层的灵泉水。黑色的，像墨，像夜的沉淀。云飞扬接过来，喝了。水是涩的，涩得他喉咙发紧。第二口，涩味淡了。第三口，他喝出了甜味。不是糖的甜，是泉水的甜，是石头深处渗出来的甜。
“怎么样了？”老人问。
云飞扬沉默了很久。“太多了。”
老人没有再接话。他把空碗接过去，撑着竹杖站起来，走了。
云飞扬闭上眼睛，再次沉进虚空。碑面上的字还是那么多，密密麻麻，像一场永远不会停的雨。他蹲下来，继续抽。从叠在一起的字里抽出一个，再抽出一个。他不知道自己还要在这里待多久。但他知道，他必须清到门能完全打开的那一天。清到他能感觉到外面到底发生了什么的那一天。到那一天，他才能回去。
云飞扬不知道自己排了多少天。他只知道，灵碑上的字终于不再挤了。每一行每一列之间都留着一条细细的缝隙，灵力像水一样从缝隙中流过，不急不缓，不堵不塞。门还是关着的，但门缝宽了一些。从一线光变成了一指宽。光还是冷的，还是远，但他能感觉到光里有东西了。暗红色的，不亮，不闪，只是在那里。像血门的光。
他退出虚空，睁开眼睛。穹顶的星图还在转，不知转了多少圈。他的右臂完全恢复了，力气回来了，那道银白色的纹路彻底沉进了皮肤下面，只有在灵力催动到极致的时候才会浮出来，像一条沉睡的蛇被惊扰。玄泽法杖每天都在他手边，冰蓝色的光纹已经恢复了三成，金色的电弧偶尔跳一下，像在跟他说：我还在。短棍已经完全认主了，握在手心里是温的，像一个人的掌心。
老人依旧每天来送水。现在喝的是底层的灵泉水，每七天一次，一碗黑水，一片叶子，一小块碎屑。水越来越涩，涩过之后回甘的时间越来越长。他的身体已经完全好了，胸口不闷了，胃不翻了，头不晕了。但灵魂的伤还在。他知道，因为他的门没有完全打开。
“怎么样了？”老人问。
“门缝宽了。但还没开。”
“不急。你在这里的时间不是你的，是泉水的。泉水还在流，你就还能待。泉水干了，你就得走。”
云飞扬没有问泉水什么时候干。他不想知道。
第二十三天——他是按泉水的次数推算的，每次底层灵泉水间隔七天，他喝了三次了——他再次沉进虚空。碑面上的字安静地排列着，不再拥挤，不再喧闹。他走到碑前，把意识贴在门缝上。暗红色的光从门缝里透进来，比以前亮了一些。他试着把意识挤进门缝，挤进去了一线。那一线意识触到的是——风。不是归墟的风，是外面的风。从华北的方向吹来的，穿过重重岩层和泥土，钻进灵碑的门缝。风里没有气味，没有声音，只有一种说不清道不明的东西。不是冷，不是热，是空。风里有很大的空。那不是自然界的空，是死的人太多留下的空。
他把意识收回来，退出虚空。手在抖。不是伤，是怕。
他站起来，走到暗河边。暗河的水还在流，水面上泛着光。他蹲下来，把手伸进水里。水是凉的，凉得他清醒。他把手抽回来，甩了甩水珠，走回石台边，拿起短棍。短棍在他手心里转了一圈，棍头指向黑暗深处。他把灵力灌进去，棍尖亮了一下，不是光，是温度。棍尖变烫了，烫到空气微微扭曲。
“你在试那个棍子？”老人的声音从黑暗中传来。
“在试。”
“它以前的主人，也喜欢这样试。站在水边，对着暗河，一下一下地灌灵力。灌到棍子发烫，烫到河水冒泡。他在这里住了三年，每天做同样的事。后来他走了。走了之后没回来。”
云飞扬收起灵力，棍尖的温度降了下来。他把短棍插在腰间，拿起玄泽法杖。法杖在他的手心震了一下，像在说：你还没试我。他灌入灵力，法杖的冰蓝色光纹亮了起来，不是三成，是五成。金色的电弧从杖顶的双色宝石里跳出来，劈在黑暗中，照亮了远处的一扇门。门上的封条被电弧撕开了一道口子，封条后面的门板上刻着一个字。他没看清。
“那扇门不能开。”老人的声音突然变紧了。“里面关的不是人