蓝梦把手从纸房子里抽出来，手心里多了几颗星尘。很小，比黄豆还小，像几粒米。颜色是白色的，但不是那种惨白，而是一种很柔软的、像棉花一样的白。内部有什么东西在动——是狗，很多很多的狗，在白色的星尘里跑着，跑得很快，四条腿像装了弹簧一样，每一步都跨出好远。它们的尾巴竖得高高的，耳朵被风吹得翻过来，眼睛里全是光。
蓝梦把那几颗星尘放进猫灵的星尘项链里。白色和金色、灰色、蓝色、黑色、黄色、橘白色挨在一起，像一条小小的彩虹。
“这些是……”蓝梦的声音有些迟疑。
“是那些狗的眼泪凝的。”猫灵的声音很轻，“它们哭了一年，眼泪汇成了一条河。那条河在纸房子里流了很久，流到纸都泡软了，流到门都变形了。你把手伸进去的时候，那些眼泪从河里飞出来，凝成了这些星尘。它们不是狗给的，是眼泪给的。眼泪知道狗们想出去，它帮它们开了门。”
蓝梦看着纸房子。门还是关着的，但她知道，门已经开了。那些狗可以从里面出来了。它们没有出来。它们不知道门开了。它们在这里待了太久，已经忘了外面是什么样子了。它们怕出去。怕出去之后没有地方去，怕出去之后又被关进另一个纸房子里，怕出去之后发现外面的世界和里面一样黑。
蓝梦跪在纸房子前面，把手伸进去，这一次不是用手指，而是用整只手。她把手臂伸进了那道纸糊的门框里，感觉到了那些狗的灵体——凉的，软的，像一团一团的棉花。她摸了摸离她最近的那条狗的头，从头顶摸到后脑勺，一下，两下，三下。
“出来吧。”她轻声说，“外面有光。很亮的光，比这里亮一万倍。外面有草，有树，有风，有包子。有别的狗在跑，有人的手会摸你的头。你不用怕。你出来，我带你走。”
那条狗看着她，尾巴摇了摇。它站起来，从纸房子的门里走了出来。是一条黄色的土狗，中等大小，耳朵耷拉着，尾巴卷成一个圈。它的毛很短，很亮，在月光下泛着金色的光泽。它的眼睛是深棕色的，很大，很圆，像两颗熟透的板栗。它站在蓝梦面前，仰着头看着她，尾巴轻轻地摇着。然后它转过身，朝着院墙上方的天空跑去。它跑得很快，四条腿像装了弹簧一样，每一步都跨出好远。它的尾巴竖得高高的，耳朵被风吹得翻过来，眼睛里全是光。天空的深处有一片光，很亮，很暖，像夏天的正午。它跑进了那片光里，消失了。
一条接一条的，狗从纸房子的门里走了出来。黄的、黑的、白的、花的，大的小的，老的幼的。有的完整，有的破碎，有的看得见，有的看不见。它们走出来，站在蓝梦面前，仰着头看着她，尾巴摇一摇，然后转身，跑进那片光里。一条，两条，四条，八条，十六条。越来越多，越来越多，像一条光的河流，从纸房子里涌出来，流向天空。蓝梦跪在地上，看着那些狗跑进光里，哭得浑身发抖。
猫灵蹲在她旁边，尾巴绕在她的脚踝上。
“还有吗？”蓝梦问。
猫灵把鼻子凑到纸房子的门里，嗅了嗅。
“还有一条。”猫灵的声音很轻，“那条白色的。它不出来。”
蓝梦把手伸进纸房子里，摸到了那条白色狗的头。它还在哭，身体一抽一抽的，眼泪从浑浊的眼睛里流出来。它的灵体太碎了，碎到连站起来的力气都没有了。它出不来。不是不想出来，是出不来。它的碎片被粘在了纸房子的墙上、地上、天花板上，粘了一年，已经和纸房子长在一起了。纸房子不碎，它就出不来。
蓝梦的手在发抖。
“怎么才能让它出来？”
猫灵沉默了很久。
“把纸房子打碎。”猫灵的声音很轻，“纸房子碎了，它就自由了。但纸房子碎了之后，它会跟着那些碎片一起飘走。你要在一片一片的碎片里，找到它，把它拼起来。”
蓝梦看着那个纸房子。半人高，白纸糊的，画着红红绿绿的窗户和门。它在月光下泛着惨白的光，像一个微型的宫殿，像一个精致的棺材。里面住着几千条狗的亡魂，现在只剩下了一条。它出不来了。它需要有人帮它把墙拆了，把门砸了，把屋顶掀了。它需要有人告诉它——房子碎了没关系，你会碎的更漂亮。
蓝梦伸出手，把纸房子推倒了。
纸糊的墙壁在接触地面的瞬间碎裂了，发出“哗啦”一声脆响，像玻璃碎了一样。纸片四散飞溅，在空中飘着，像一场白色的雪。那些碎片上画着的窗户、门、花、草、云纹，在月光下反射着细碎的光，像一片一片的琉璃。蓝梦跪在那些碎片中间，一片一片地翻找。她找得很慢，很仔细，把每一片碎片都翻过来看看。有些碎片上画着窗户，窗户后面黑洞洞的；有些碎片上画着门，门是关着的；有些碎片上画着花，花是红