“还有多远？”老太太的声音很轻，轻到像风吹过枯叶。
“快了。”蓝梦说，“就在前面。”
她们走了大概二十分钟，蓝梦看见了那片荒地。野草比人还高，在风里摇晃着，发出“沙沙”的声音。荒地的中央，有一个很小的土堆，土堆上长满了枯草。土堆前面坐着一个人——一个老头，很老了，头发全白了，稀稀疏疏的。他穿着一件洗得发白的蓝布衣裳，怀里抱着一条黄色的土狗。他的嘴巴在动，在说什么，但听不见声音。
老太太停下了脚步。她看着那个老头，看了很久。然后她的手开始发抖，整个人开始发抖，像一棵被风吹弯的老树。她的嘴巴在动，想说什么，但喉咙里只发出“咯咯”的声音。
黄狗从她脚边冲了出去。它跑得很快，后腿不瘸了，四条腿像装了弹簧一样，每一步都跨出好远。它的尾巴竖得高高的，耳朵被风吹得翻过来，眼睛里全是光。它跑过荒地，跑过野草，跑过那些比人还高的影子，扑进了那个老头的怀里。
老头抬起头，看见了黄狗。他的眼睛亮了，亮得像两颗被雨水洗过的石子。他松开怀里那条狗的虚影——那条狗只是他灵体里凝出来的幻象，不是真的亡魂——抱住了冲过来的黄狗。黄狗舔他的脸，舔他的手，舔他的衣服。他的脸上全是泪。
老太太走了过去。她走得很慢，腿在发抖，但她没有停。她走过荒地，走过野草，走到那个土堆前面，站在老头面前。老头抬起头，看见了她。他的嘴巴张开了，想说什么，但什么声音都发不出来。他只是看着她，眼泪从黑色的眼睛里涌出来，顺着脸上的皱纹往下淌。
老太太蹲下来，伸出手，摸了摸他的头。从头顶摸到后脑勺，一下，两下，三下。很慢，很有节奏。
“德福。”她的声音很轻，轻到像风吹过枯叶，“我来了。”
老头的嘴巴终于发出了声音。很沙哑，像砂纸在木头上磨。
“秀英……秀英……我在这里……我在这里……”
老太太把他抱住了。她把他的头抱在怀里，像抱一个孩子。她的眼泪滴在他的头发上，滴在他的脸上，滴在他的手上。他哭了，她也哭了。黄狗蹲在他们旁边，尾巴在身后轻轻地摇着。那条被老头抱了好几年的虚影狗，慢慢地散了，化作一片光，融进了黄狗的灵体里。它不在了。它不需要在了。真正的那条狗来了。
蓝梦站在远处，看着这一幕，哭得浑身发抖。猫灵蹲在她脚边，尾巴绕在她的脚踝上。它没有哭，但它的身体在微微发抖。
老太太松开老头，从口袋里掏出那张照片。照片上，老头抱着狗，笑着。她把照片贴在老头的脸上。
“你看，这是你。这是大黄。你还记得吗？”
老头看着照片，笑了。露着几颗稀稀拉拉的牙齿。
“记得。”他说，“都记得。你拍的。你拍照的时候手抖，拍糊了。大黄的尾巴摇成了一道光。”
老太太也笑了。笑着笑着又哭了。
“你为什么不来找我？”她捶着他的胸口，很轻，像在拍灰，“你为什么不来找我？我找了你那么久……我找了你那么久……”
老头握住她的手。
“我找不到路。”他说，“我死了之后，找不到回家的路了。我困在这里了。我以为你不要我了。我以为你把我忘了。我不敢走。我怕走了之后你来找我，找不到。”
“傻子。”老太太哭着说，“我怎么会不要你？我怎么会把你忘了？你是我家老头。你是我家老头啊。”
老头把她的手贴在自己脸上。
“秀英，我们走吧。”
“去哪？”
“不知道。”老头笑了笑，“但不管去哪，我们一起去。”
老太太点了点头。她站起来，把手伸给老头。老头握住她的手，从地上站起来。黄狗站起来，摇了摇尾巴。老头弯腰把黄狗抱起来，抱在怀里。黄狗把脑袋搁在他的肩膀上，闭上了眼睛。
老太太一只手牵着老头，一只手从口袋里掏出木鱼和小木槌，递给蓝梦。
“姑娘，谢谢你。这个送给你。我用不着了。”
蓝梦接过木鱼和小木槌。木鱼已经裂了，小木槌已经秃了，但木鱼上刻着两个字——“秀英”。用小刀刻的，歪歪扭扭的，笔画很浅，但很深地刻进了木头里。是王德福刻的。他活着的时候刻的，刻了送给李秀英的。她用了很多年，敲了很多年，敲到木鱼裂了，敲到小木槌秃了，敲到手指都变形了。她没有扔掉，因为她知道，这是王德福给她的东西。王德福给她的东西不多——一把木鱼，一只黄狗，一辈子。她都带在身边，带了一辈子，带到了死后。
蓝梦把木鱼和小木槌捧在手心里，很重，重得像一块石头。
老太太牵着老头，老头抱着狗，三个人——两个老人和一条狗——走向荒地的深处。深处有一片光，很亮，很暖，像夏天的正午。她们走进那片光里，没有回头。