王平把剑柄放在粉末堆上，立在那里，像一个墓碑。
他站起来，退后两步，看着那堆粉末和粉末上的剑柄。他想说点什么，但不知道说什么。对不起说过了，谢谢也说过了。还能说什么？什么都不用说了。石人不会听见，听见了也不会回应，回应了也听不懂。人和石头之间，不需要语言。他站了一会儿，转身走回练功场中央，又坐下了。
不是为了继续练功，是为了等。等人来。
他知道会有人来。
苍玄来的时候，是第四天的清晨。
天刚蒙蒙亮，东边的天空有一抹鱼肚白，白得很淡，淡得像在水里洗过一遍。后山的树影还很黑，黑得像剪纸，贴在白色的天空上，一动不动。苍玄从树影里走出来，穿着一身灰白色的长袍，头发没有束起来，披在肩上，被晨风吹得微微飘动。他的剑挂在腰间，剑鞘是黑色的，很旧了，上面有几道划痕，是他跟人打架时留下的。他不舍得换，不是因为穷，是因为那些划痕是他的记性。记性不能换。
他走到练功场边缘，停下。
他看见了那堆粉末，看见了粉末上的剑柄，看见了王平坐在练功场中央，手掌摊开，掌心朝上，掌心里什么都没有。但他知道那里有东西。他的剑在鞘中微微颤了一下，不是恐惧，是兴奋。剑对力量很敏感，它能感觉到王平掌心里的那道雷光，虽然雷光没有亮出来，但它在那里，像一头蛰伏的猛兽，闭着眼睛，蜷着身体，呼吸很慢，心跳很稳。它在睡觉，但它随时会醒。
苍玄走过去，在王平对面坐下。他没有说话，没有问“成了吗”，没有说“恭喜”。他看着那堆粉末，看了很久，然后转过头，看着王平。王平也看着他。两个人的目光碰在一起，像两块石头碰在一起，没有火花，没有声音，只是碰了一下，然后分开了。
苍玄伸出手，把自己的剑从腰间解下来，放在两人之间的地上。剑躺在那里，剑鞘上的划痕在晨光中很清晰，像一道道伤疤。苍玄看着剑，剑没有动。苍玄说：“它怕你的雷。”声音不大，沙沙的，像砂纸在摩擦。王平说：“它不用怕。”苍玄说：“它知道。但它还是怕。怕不是错，错是不敢怕。”王平没有接话。他看着那把剑，剑躺在那里，一动不动。但他能感觉到剑在看他，不是用眼睛看，是用剑锋看。剑锋很利，利到可以切开任何东西，但它切不开恐惧。恐惧是软的，像水，你切它，它就分开了，你的剑过去了，它又合上了。你杀不死恐惧，因为它本来就不是活的。
玉琉璃来的时候，太阳已经升起来了。
她是从山下来的，怀里抱着古琴，琴弦是新的，七根，银白色的，在阳光下闪闪发光。她穿着一件淡青色的裙子，裙摆很长，拖在地上，沾了露水，湿了一截。她的头发编成了一条辫子，辫子垂在胸前，辫梢上系着一根红绳，红绳已经褪色了，变成了粉红色。她走得很慢，每一步都走得很稳，像是怕惊动什么东西。走到练功场边缘的时候，她停下来，看了看那堆粉末，看了看粉末上的剑柄，看了看王平和苍玄。
她没有走过去，她在练功场边缘坐下了。把古琴放在膝盖上，双手按在琴弦上，没有弹。她在看。看那堆粉末，看了很久。粉末是灰色的，在阳光下泛着微微的光泽，像一堆被打碎了的星星。那些粉末里有石人的骨头，有青苔的灰烬，有藤蔓的炭渣，有三万年的时光。时光看不见摸不着，但它有重量，有味道，有颜色。时光是灰色的，和这些粉末一样的灰色。
玉琉璃的右手食指在琴弦上轻轻拨了一下。
琴弦发出一声极轻的嗡鸣，那声音很低，低到人的耳朵听不见。但那些粉末听见了。粉末在琴声中微微跳动，像无数只细小的蚂蚁在地面上爬动，爬得很慢，很乱，没有方向。它们不是在跳舞，它们是在回应。琴声在问——你们还好吗？粉末在说——我们还在。琴声又问——你们疼吗？粉末在说——不疼了，早就不疼了。琴声再问——你们想走吗？粉末沉默了。它们不想走，它们在这里站了三万年，这里是它们的家。但它们已经不是石人了，它们是粉末，粉末没有家，粉末只配被风吹走。
玉琉璃的手指在琴弦上又拨了一下。这一次，琴声不一样了。不是嗡鸣，是一种很轻很柔的颤音，像有人在很远的地方哼着一首摇篮曲。那声音很小，小到你不用心去听就听不见。但它在那里，像心跳一样，一下一下的，不急不慢。粉末在那声音中安静了，不再跳动了，它们静静地躺在地上，像一群睡着了的孩子。玉琉璃在给它们唱安魂曲。不是用嗓子唱，是用琴唱。她的嗓子不会唱，她的琴会。
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幽影站在远处。
她没有走过来，也没有坐下。她站在一棵大树下面，树很大，树干粗到需要三个人才能合抱，树冠很大，大到遮住了半边天。阳光从树叶的缝隙中漏下来，在她的身上投下斑驳的光影，像一件花衣服。她的手里捏着那片碎片，白底青花，上面画着一朵莲花，莲花的瓣已经碎了，只剩下一瓣，孤零零的，像一个掉了牙的老