第二篇，《槐树下的棋》。
翻开一看，写的是一位下放老干部和乡村棋痴的故事。语言朴实，却有滋有味。老干部平反回城那天，老棋痴送了他一副用槐木刻的棋子，说：“城里头要是闷了，就自个儿跟自个儿下一盘。”
李红英看完了，沉默了几秒。
这虽然是个小短篇，却叫人印象深刻，读起来回味无穷。虽不如《棋王》那么恢宏大气，却别有一番滋味。
“这篇也给我。”
李卫民笑了笑。
“您不先看完再挑？”
李红英瞪他一眼。
“你当我傻？你这里的货，我恨不得全打包带走。”
她又翻开第三篇。
这篇短一些，题目叫《老槐》，写的是一个农村老太太在儿子进城后，独自守着老屋和一棵百年老槐树的故事。老太太不识字，却让孙子给她念信，念完了，她就对着老槐树说一遍，好像树能听懂似的。后来老槐树被村里砍了卖木材，老太太病了一场，病好了，也不说话了。
李红英看到最后一句——“风吹过来，院子里空落落的，她才明白，有些东西砍了，就再也没处长出来了”——眼眶热了一下。
她抬起头，看着李卫民。
“你小子，这大半年到底写了多少？”
李卫民挠挠头。
“也没多少，就这几篇。”
“没多少？”李红英扬了扬手里的信封，“这三篇，篇篇都能发。行，我带回去给严主编看看。”
她把信封收进挎包，站起身。
“稿费的事儿你别担心，虽然现在大部分刊物都没钱，但你不一样。严主编说了，给你争取了稿费。”
“等等。”
李卫民忽然开口。
李红英回头。
“怎么了？”
李卫民看着她，表情有点微妙。
“您刚才说……稿费？”
李红英点点头。
“对啊，稿费。虽然不多，但总归是心意。你怎么这副表情？”
李卫民沉默了一秒。
他原本以为，这个年代投稿都是没有稿费的。之前给故事会投稿，那是例外中的例外。可听李红英这意思，《人民文学》居然打算给他算稿费？
“给多少？”他问。
李红英笑了。
“急眼了？放心，像你这种高水平的，千字七元。你那三篇加起来两万多字，怎么也得一百五六十块。”
李卫民的眼睛，亮了。
亮得跟点了盏煤油灯似的。
他蹭地站起来。
“您等一下。”
李红英一愣。
“等什么？”
李卫民已经转身进了里屋。
李红英站在天井里，听见里头传来翻箱倒柜的声音，然后是纸页哗啦啦响。
过了大概两分钟，李卫民出来了。
手里抱着一大摞稿纸。
没错，是抱着的。
那摞稿纸少说也有三四寸厚，用牛皮纸绳捆得结结实实，李卫民两手抱着，下巴颏儿还压着边角，生怕掉下来。
李红英看呆了。
“这……这是什么？”
李卫民把那摞稿纸往石桌上一放。
砰的一声闷响。
石桌上的茶碗都跟着颠了一下。
“稿子。”李卫民说，拍了拍手上的灰。
李红英瞪着那摞稿纸，又瞪着他。
“这是……稿子？”
“对。”
“多少字？”
“四十四万。”
李红英倒吸一口凉气。
四十四万？
她当编辑这么多年，见过投稿的，没见过这么投稿的。人家都是一篇一篇寄，这位可好，一出手就是一座大山。
“这写的是什么？”
“小说。”李卫民说，“叫《亮剑》。讲打仗的。”
李红英伸手摸了摸那摞稿纸的厚度，心里快速盘算。
四十四万字，千字七元……
四十四乘以七……再乘以十……
她脑子有点转不过来。
“李卫民，”她抬起头，“你知道这要是全发了，得多少钱吗？”
李卫民眨眨眼。
“多少？”
“三千多！”李红英声音都有点变了，“三千多块！你知道三千多块是什么概念吗？一个工人干十年都攒不下来！”
李卫民笑了笑。
“那……能发吗？”
李红英深吸一口气。
“能发不能发，我得先看看。”她指着那摞稿纸，“这玩意儿，你什么时候写的？”
“就这大半年。”
“大半年写了四十四万