林小山感觉自己的后颈像被人贴了一块冰。不是冷，是麻——那种被枪口指着时才有的、从脊椎底部往上窜的麻。他不用回头就知道，身后那些原本在看油画、喝茶、鉴赏瓷瓶的“顾客”，此刻都站起来了。他们没有说话，没有说话的必要——手枪从西装内袋里抽出来的声音已经替他们回答了。那是金属摩擦皮革的声音，闷闷的，像蛇在草丛里爬。
林小山的眼睛从左扫到右，数了数。十二个“顾客”，十二把手枪。黑洞洞的枪口，从不同角度对准了他们七个人。没有死角。
牛全的腿开始抖。不是怕，是震——他怀里的布包在震。玉碟碎片和五行令碎片贴在一起，脉动从微弱变成了急促，咚、咚、咚咚咚咚咚，像一颗快要炸开的心脏。他的手指攥着布包，指节泛白，指甲掐进了掌心里。
“别动。”陈冰的声音从后面传来，很低，很稳。她的手按在牛全的后背上，掌心是热的，像一块刚从灶台上拿下来的烙铁。牛全的背抖了一下，稳住了。
程真的右手已经伸进了手包。手包里藏着短刀。她的左臂还缠着夹板，但她的右手从来不需要帮忙。她的眼睛盯着最近的那把枪——一个穿格子西装的男人，四十来岁，秃顶，握枪的姿势很专业，不是那种把枪当玩具的纨绔。他的枪口对准了程真的胸口。
距离：一丈。
程真的瞳孔缩了一下。一丈，短刀出手需要半息。子弹从枪膛射到胸口，只需要一息的十分之一。她不够快。从来没有人够快。
八戒大师的菩提子停了。他的手指停在第七颗菩提子上，不动了。他的眼睛半闭着，嘴唇微动，在念什么。没有人听见。但梅里安的笑容顿了一下——像被人用手指按住了嘴角。他转头看了八戒大师一眼，浅蓝色的眼睛里闪过一丝说不清的东西。
苏文玉站在最后面，手按在莲花上。莲花已经没有花瓣了，只剩光秃秃的花茎，和底部那点比米粒大不了多少的绿色新芽。新芽在颤，像在发抖，又像在长大。她的清光已经不亮了，但她的手指还是温的——她把手按在莲花上，把体温传给那点新芽。
“别怕。”她低声说。不知道是对莲花说，还是对自己说。
霍去病没有动。他站在那里，钨龙戟点地，布条缠着戟头，看不出本来面目。但他的右眼亮了——不是亮，是烧。琥珀色的光从眼眶里溢出来，照在大理石地板上，映出一小片金色的光斑。他没有看那些枪。他看的是头顶的吊灯。
水晶吊灯在晃。不是风，是电车的震动从地面传上来，传到大理石地板，传到墙壁，传到天花板上。吊灯的水晶在碰撞，叮叮当当，像有人在上面撒了一把碎玻璃。吊灯的链条在晃，一圈一圈，像钟摆。
三圈。
霍去病在等。等吊灯晃到最左边的那一刻。
梅里安抬起右手，食指和中指并拢，往前一指。“拿下。”他的声音不高，但大厅里每个人都听见了。
手指落下的瞬间——
格子西装的男人扣动了扳机。
不是对准程真，是对准霍去病。他看出来了——这个扛长戟的人才是最大的威胁。枪响了。
子弹从枪膛里射出来，带着一簇火星，在空气中划出一道看不见的线。速度很快，快到人眼捕捉不到。但霍去病的眼睛不是人眼。他的右眼捕捉到了那道线——不是看见，是感觉到。空气被子弹撕裂，产生了一瞬间的真空，那真空像一根针，扎在他右眼的瞳孔上。
他偏了一下头。
子弹擦着他的耳朵飞过去，打在他身后的墙壁上。大理石墙面炸开一小块，碎石飞溅，打在陈冰的小腿上，她皱了一下眉，没出声。
霍去病动了。不是冲，是滑。他的脚几乎不离地面，像一片被风吹动的纸。三步，从队伍中间滑到了吊灯正下方。
钨龙戟从下往上撩。布条在戟头炸开，碎布片在空中飞舞，露出青铜色的戟尖。戟尖没有刺向任何人——它刺进了吊灯的链条。
链条断了。
水晶吊灯从三丈高的天花板上坠落。不是慢慢落，是猛地——像一头被松开锁链的野兽，带着一千颗水晶的重量，砸向地面。
“躲！”林小山拽着程真往旁边扑。两个人摔在大理石地板上，滑出去三尺，后背撞上了展柜的玻璃腿。玻璃碎了，碎片扎进程真的手臂，她咬着牙，没有叫。
吊灯砸在地面上。轰——水晶炸开，碎片向四面八方飞溅，像一万颗弹片。格子西装的男人被一片水晶削过脸颊，血从颧骨淌下来，他骂了一句洋文，用手捂住脸。另一个“顾客”被吊灯的主架压住了腿，惨叫着，枪掉在地上，滑出去很远。
大厅暗了。吊灯灭了，只剩墙上的壁灯，昏黄的，像快要燃尽的蜡烛。人影在墙上晃动，像鬼。
梅里安站在阴影里，脸上的笑容终于消失了。他的浅蓝色眼睛盯着霍去病，瞳孔深处那点暗沉的光在翻涌。
“有意思。”他说。声