怕。

    很奇怪，当真正决定要做什么的时候，恐惧反而消失了。

    他想起石云天说过的话：“你不是在帮我们，你是在帮你自己的良心。”

    他从砚台边缘刮下一点干涸的墨块，小心地碾成粉末，藏在指甲缝里。

    这是他从司令部电工那里学来的，墨粉是良好的绝缘体，少量撒在电闸接触点上，足以让短路保护器跳闸三次。

    三分钟。

    他不知道自己能不能做到。

    但他知道，明晚子时，他会试。

    窗外，月色如水。

    纪恒轻轻合上《论语》，指尖摩挲着书页边缘那些真假难辨的批注。

    那是石云天帮他补写的，每一个字都在替他圆那个“清白”的谎。

    而现在，他要亲自戳破这个谎。

    不是为了证明自己不是汉奸。

    是为了证明，这片土地上，还有很多人，宁可粉身碎骨，也不愿做奴隶。

    夜色浓得化不开。

    而在城外的山林里，五个少年正背着盐袋，在无路的陡坡上艰难攀行。

    他们的影子在月光下连成一线，像刀锋上流动的银。

    月光照在他们背上，盐袋渗出的白色粉末随步伐簌簌落下，在苔痕斑驳的山路上拖出细长的银线，像大地被划开的伤口。

    王小虎踩滑一脚，碎石滚落深渊，半晌才传来闷响。

    他死死攥着肩上的盐袋，指节发白：“娘的，这盐比子弹还沉。”

    石云天没有回头，刀鞘磕在岩壁上发出笃笃的钝响。