道。

    两缕浅光交缠如藤，在黑暗的虚空中替他照着前路。

    他望着前方。

    宇宙仍深，呼唤仍在。

    刀身轻鸣，像在问：还撑得住吗？

    他握紧刀柄。

    没有回答。

    只是继续飞。

    顾诚在陨石带中停了三息。

    净墟刀鞘上那两道银白纹路静静流转，像两盏刚刚点燃的灯。

    他垂眸看了一眼，没有多言，继续朝宇宙深处那道最微弱的呼唤飞去。

    那呼唤太弱了。

    弱到若非净墟还剩这一缕感知，他几乎要以为那是星流支脉的余响，是某颗恒星临终的叹息。

    他飞了七日。

    第七日，前方出现一片灰雾。

    那不是黯渊遗迹那种沉寂千年的死亡禁区，也不是泽格尔-7那种能量暴走的污染星域。

    这片灰雾是活的。

    它在缓慢旋转，如一头沉睡巨兽的吐息，边缘翻涌，内里却静得可怕。

    顾诚握住刀柄。

    净墟低鸣，两缕银光同时明灭。

    灰雾没有阻拦他。

    他穿入其中，雾气如千万丝绦拂过身躯，每一缕都携着残破的记忆碎片。

    半句未说完的话，一截烧焦的衣角，一朵被血浸透的纸花，一只伸向虚空却什么也没抓住的手。

    顾诚没有挥刀。

    他只是走。

    灰雾越来越浓，碎片的密度越来越高，几乎凝成实质。

    他穿过一片悬浮的残骸。

    那曾是一座城门的石柱，柱身镌刻着星图与麦穗，如今断裂成三截，被雾气蚀出蜂窝般的孔洞。

    他穿过一片焦黑的田垄。

    他穿过一片坍塌的祭坛。

    他穿过一座完整的人形石像，石像保持着手搭凉棚眺望远方的姿态，面容已被蚀去大半，嘴角却仍残留一道模糊的弧线。

    那是在笑。

    顾诚停下脚步。

    灰雾最深处，蹲着一个小小的身影。

    那是个女孩，约莫七八岁，赤着脚，披着一件过大的斗篷，兜帽遮住大半张脸。

    她没有抬头，只专注地用一根树枝在地上划着什么。