（内心暗语：第三天了。假期过半，该休息了。前两天玩得太累，今天哪也不去，就在家待着。睡到自然醒，做手工，画画，陪猫。慢下来，也不坏。）
她躺到九点多，终于心满意足地伸了一个长长的懒腰，然后慢悠悠地坐起来，赤脚踩在地板上——地板温温的，很舒服。走到窗边，拉开窗帘，阳光涌进来，整个房间都亮了。花园里的薄荷兄弟俩还是油绿油绿的，菜园里的鸡毛菜又长高了一截，小番茄开了一簇一簇的小黄花。深吸一口气，空气里有青草的味道，有花香的味道，还有阳光晒过泥土的干燥气息。
洗漱时比平时慢了一倍，看着镜子里的自己，气色不错，眼睛清亮。睡饱了就是不一样。
厨房里，给自己做了一份慢悠悠的早餐。两片全麦面包烤得金黄，抹上牛油果泥，撒一点黑胡椒；一杯热牛奶加了一勺蜂蜜；一个煎蛋，边缘焦脆，蛋黄流心。端着托盘走到餐桌前坐下，阳光从窗户照进来，落在食物上，把每一样都照得格外诱人。她慢慢地吃，一口面包，一口牛奶，一口蛋。窗外的鸟在叫，风在吹，树叶在响。团团蹲在旁边的椅子上，仰头看着她。
“今天不出门，”她对猫说，“在家陪你。”团团甩了甩尾巴。
（内心暗语：假期的早晨，就该这样。不赶，不急。慢慢吃，慢慢喝。什么都不想，什么都不做。放空。）
吃完早餐，她把碗收进洗碗机，擦了擦桌。走到客厅，在飘窗上坐下。阳光从落地窗照进来，落在浅咖色的亚麻垫子上，落在墨绿色的丝绒抱枕上。她靠着抱枕，把腿伸直，闭上眼，让阳光落在脸上，暖洋洋的。团团跳上来，在她旁边盘好。
躺了一会儿，她站起来，走进手工室。今天想把上次没绣完的那片叶子绣完。拿起绣绷，那朵小花，那片叶子，还有那朵蓝色的小花。都绣好了，还差一片叶子。选好线，穿好针，开始绣。一针一针，很慢。阳光从窗户照进来，落在手上，落在绣绷上。线是绿色的，叶子是嫩绿的，一针上一针下，叶子慢慢成形。
（内心暗语：绣花，需要耐心。不能急，急就绣不好。一针一针，慢慢来。就像过日子，一天一天，慢慢过。）
绣了快一个小时，叶子终于绣好了。退远看，三朵小花，两片叶子，一个小花园在绣绷上盛开。她举起绣绷，对着阳光，那些颜色在光里更加鲜活了。
她拿起手机拍了几张照片，发到群里。“上午绣完了一片叶子。”林薇很快回复：“哇，好看！”孙婷说：“好厉害。”赵致远发了三个感叹号：“我也想学。”她回：“下次教你。”
（内心暗语：有人喜欢，就很开心。有人想学，就更开心。分享快乐，分享经验，分享生活。）
吃完简单的午饭，走进艺术室，在画架前坐下。阳光从窗户照进来，落在那些整整齐齐的颜料柜上，落在那幅没画完的水彩上。昨天在博物馆看了那么多画，手痒了，想画点什么。不是画山水，不是画花鸟，是画人——昨天在博物馆看到的一个女孩。她站在玉器展柜前，看一块玉璧，看了很久，一动不动。侧面很好看，头发披着，穿着一件白色的连衣裙。艾雅琳当时拿出速写本，偷偷画了几笔。现在想用水彩画出来。
调了颜色，肤色，头发色，裙子色。先画轮廓，用铅笔轻轻勾，再上色。肤色要淡，加点粉，加点白；头发要深，加点褐，加点黑；裙子要白，但不是纯白，加点蓝，加点灰。画得很慢，一笔一笔。阳光从窗户照进来，落在画纸上，落在她手上。那个女孩在画里慢慢活过来——不是在玉器展柜前，是在画里。
（内心暗语：画画，是留住瞬间。她看玉璧的瞬间，她不知道，但她知道了。画下来，就留住了。）
画了快两个小时，终于画完了。退后看——不是最完美，但那个感觉在。安静，专注，美好。
太阳开始西斜了。她走到花园里，薄荷兄弟俩还是油绿油绿的，摘了一片揉碎了闻，清凉的香气直冲脑门。菜园里的鸡毛菜又长高了一截，小番茄开了很多花，有的已经结了小果，樱桃萝卜冒出了小小的红头。蹲下来看那些小苗，嫩绿的，挤挤挨挨的，在夕阳里特别好看。今天没画它们，但看了，看了，记住了。
（内心暗语：植物在长，人在变。有些东西不变，比如阳光，比如风，比如泥土的味道。它们一直在，等你看。）
吃完晚饭，走进书房，拿出速写本，翻到昨天在博物馆画的那几页。玉器，瓷器，书画，金器，还有那个女孩。画得潦草，但那个感觉在。合上速写本，放进抽屉，不是忘记，是收好。
走到客厅，在飘窗上坐下。靠着抱枕，看着窗外的夜景。灯亮了，星星点点。团团跳上来，在她旁边