脑浆喷溅在墙上那张巨大的斯大林格勒地图上，盖住了那个代表着胜利的红圈。
有的则是互相开枪。
两名上尉面对面坐着，手里各拿着一支枪，枪口顶着对方的心脏。
他们似乎是约定好了一起扣动扳机。
这是最后的兄弟情义。
“疯了……都疯了……”
克拉默是个见过大场面的工兵，他见过被炸碎的尸体，见过被坦克碾成肉泥的人。
但他没见过这种场面。
这种放弃了一切希望，主动拥抱死亡的场面。
这种死法，比战死沙场更让人感到寒意彻骨。
因为它意味着一种绝对的绝望。
意味着他们所信仰的一切——元首、荣誉、胜利——在这个地下室里彻底崩塌了。
丁修踢开一支挡路的mP40冲锋枪。
他的目光在这些尸体上扫过。他在找那个最高指挥官。
团长。
那个掌握着“撤退令”印章的人。
“里间。”
丁修指了指作战室尽头的一扇厚重的橡木门。
那是唯一关着的门。
门缝下面，有一滩暗红色的液体正在缓缓渗出，已经凝固了一半，像是一块深色的地毯。
丁修走到门前。
他没有敲门。
他抬起脚，用力踹开了那扇门。
“砰！”
门撞在墙上，发出巨响。
房间里没有开灯。
只有桌子上的一根蜡烛还在燃烧。
蜡油流得满桌都是，烛火摇摇欲坠，将房间里的影子拉扯得扭曲变形。
在那张宽大的红木办公桌后面，坐着一个人。
他穿着笔挺的校官制服，甚至戴着白手套。
领口的那枚骑士铁十字勋章在烛光下闪着冷冽的光。
那是第194团的团长
他坐在高背椅上，头向后仰着，靠在椅背上。
他的嘴巴张得很大，像是在无声地呐喊。
一支瓦尔特P38手枪掉在他的脚边。
他是吞枪自尽的。
子弹从口腔射入，击穿了延髓，然后掀飞了半个天灵盖。
后墙上是一大片喷射状的血迹和脑组织，像是一幅抽象的现代派画作。
桌子上放着半瓶昂贵的法国干邑。
还有一个相框。
照片上是一个金发的女人和两个孩子，在巴伐利亚的草地上笑得很灿烂。
现在，那张照片上溅满了上校的血。
那种血腥味浓烈得让人睁不开眼。
格罗斯站在门口，不敢进去。他感觉自己的腿软了。
丁修面无表情地走了进去。
他的靴子踩在那种粘稠的血泊里，发出“吧唧、吧唧”的声音。
他走到办公桌前。
他没有去看那具尸体，也没有去看那张照片。
他的目光像是一把手术刀，在桌面上那堆凌乱的文件中搜索着。
作战日志。不管用。
伤亡报告。废纸。
给集团军司令部的绝笔信。垃圾。
丁修的手在血泊中翻找着。他的手指沾满了那个上校已经变凉的血。
突然，他的动作停住了。
在那瓶干邑的下面，压着一个蓝色的文件夹。
丁修抽出那个文件夹。
打开。
里面是一叠厚厚的、印着第6集团军司令部鹰徽的文件纸。
纸张很新，挺括，散发着油墨的味道。
标题是：《第6集团军第194团战斗骨干及技术人员紧急空运撤退名单》。
就是这个。
这就是他们在冰天雪地里走了几十公里，这就是汉斯用命换来的东西。
丁修看着那份名单。
上面是空白的。
只有几个已经在之前的战斗中阵亡的营长的名字被填了上去，然后又被红笔划掉了。
在文件的右下角，已经盖好了那个鲜红的、圆形的团部公章。
甚至还有团长的亲笔签名。
虽然那个签名有些潦草，显然是在极度颤抖的情况下写下的。
这是一叠“空白支票”。
团长在自杀前，签发了这些命令。
也许他是想发给幸存的部下，让他们有一线生机。也许他是在最后时刻犹豫了，觉得没人有资格离开。
或者，他只是单纯地为了完成官僚程序，即使是在面对死亡的时候。
不管因为什么，现在这些纸就在这里。
在血泊中。
“找到了。”
丁修的声音沙哑。
他拿起那叠纸，那是通往古姆拉克机场的通行证。是通往生的