那不是气象学上的雪，那是燃烧后的灰烬。数以吨计的炸药、由于受到重炮轰击而被掀上天空的冻土、破碎的人体组织，以及被火焰喷射器烧焦的有机物，在冷却后形成的絮状物，纷纷扬扬地落下来。
落在肩膀上，伸手一抹，就是一道油腻的黑印。
“上刺刀。”
丁修的声音很轻，但在战壕里听得清清楚楚。
他没有做动员。不需要了。
站在他身后的，是仅剩的6个人。还有第295步兵师第517团的一个残缺不全的突击营。
他们的眼睛里都是红色的。
那是被硝烟熏的，也是因为缺觉，更是因为愤怒。
沃尔夫留在了上面。
就在那个半山腰的弹坑里。
为了掩护他们这帮人像丧家犬一样逃回来，那个喜欢抱着机枪狂笑的汉子，被烧成了火炬。
“头儿，我们能带他回来吗？”
赫尔曼低声问道。他的手里紧紧攥着那把带血的工兵铲。
“能。”
丁修拉动枪栓，把一颗子弹推进枪膛。
“如果他还没变成灰的话。”
没有任何激昂的号角。
进攻开始了。
这是一次沉默的冲锋。几百名德军士兵，像是一群灰色的幽灵，从山脚下的掩体里钻出来，再一次踏上了那条已经被血肉浸透的陡坡。
苏军的阻击依然猛烈。
但在这一刻，德军展现出了一种近乎变态的执着。
他们不躲避子弹。
他们踩着昨天、前天、甚至是大前天战友的尸体，一步一步地往上挪。
前面的倒下了，后面的跨过去。
有人被炸断了腿，就趴在地上用步枪射击。
有人被打穿了肚子，就拉响手雷滚进苏军的散兵坑。
这是一种纯粹的、为了杀戮而进行的交换。
一命换一命。
丁修冲在最前面。
他感觉不到累，也感觉不到恐惧。他的大脑里只有一张地图，那是通往昨天那个弹坑的路线图。
“左边！机枪！”
汉斯吼道，随手甩出一枚烟雾弹。
趁着烟雾弥漫，丁修像猎豹一样窜了出去，手中的波波沙冲锋枪在一个苏军机枪手的胸口开了三个洞。
他们突破了半山腰的防线。
那些昨晚把他们赶下来的苏军，现在被这股不要命的灰潮反推了回去。
十分钟后。
枪声在这一小块区域稀疏了下来。
他们夺回了那个弹坑。
那个沃尔夫最后战斗过的地方。
周围到处都是苏军的尸体，还有几具被炸碎的德军尸体。
丁修停下了脚步。
他喘着粗气，胸口剧烈起伏。他慢慢地走到了那个弹坑边上。
赫尔曼和汉斯跟在他身后。
弹坑里有一股令人作呕的味道。
那是烤肉味，混合着硫磺和汽油味。
在弹坑的中心，有一挺扭曲变形的机枪。
枪管已经像麻花一样弯曲了，枪托被烧没了，只剩下金属的机匣。
而在机枪的后面。
有一团黑色的东西。
它依然保持着跪姿，双手似乎还死死地扣着那挺机枪的扳机位置。
但那已经不是人了。
那是一具被彻底碳化的尸体。甚至可以说是“焦炭”。
只有原来体积的一半大小。高温让肌肉收缩，让骨骼脆化。
表面的皮肤像黑色的树皮一样开裂，露出了里面灰白色的骨头。
如果不说，没人会相信这就是那个身高一米九、壮得像头熊一样的沃尔夫。
赫尔曼“噗通”一声跪在地上，捂着嘴，发出了压抑的呜咽声。
汉斯摘下头盔，在那张满是黑灰的脸上抹了一把，留下了两道白色的泪痕。
丁修没有哭。
他的脸冷硬得像是一块花岗岩。
他跳进弹坑，靴底踩在松软的焦土上，发出轻微的碎裂声。
他慢慢地蹲在那团焦炭面前。
他伸出手，想要去触碰那个曾经是肩膀的位置。
“别碰，头儿。”后面的格罗斯小声提醒道，“脆了。一碰就散。”
丁修的手停在半空中。
他在找东西。
他在找那个椭圆形的、铝制的身份识别牌。
那个狗牌。
那是士兵在这个世界上唯一的身份证。那是寄给家属的最后一点念想。那是沃尔夫曾经存在过的唯一证明。
丁修的目光在那团焦炭的胸口位置搜索着。
那里只有一团黑漆漆的灰烬。
铝的熔点是660度。
而在昨天