神里充满了恐惧和依赖。

    刚才那一瞬间，他在这个满脸是血的长官身上，看到了一种比敌人更可怕的东西。

    “起来。”

    丁修的声音像是两块生锈的铁片在摩擦。

    他伸手把赫尔曼拽起来，把工兵铲塞进赫尔曼手里。

    “没子弹了，就用这个。”

    丁修指了指前方。

    更多的黑影正在暮色中逼近。

    “这是最后一次。”

    丁修从地上捡起一把带刺刀的莫辛纳甘步枪，那是刚才那个死去的苏军留下的

    “守住这里。或者死在这里。”

    没有战术。没有指挥。

    只有最原始的搏杀。

    刺刀撞击的声音，工兵铲劈开骨头的声音，濒死者的哀嚎声，在这个狭小的山头上交织成一曲地狱的交响乐。

    丁修感觉不到累。

    他机械地刺出，拔出，格挡，再刺出。

    他的眼前一片血红。

    每一次呼吸，肺部都像是被刀割一样疼。

    直到周围终于安静下来。

    那种令人耳鸣的寂静。

    ……

    月亮升起来了。

    惨白的光照在马马耶夫岗上。

    地面上覆盖着一层黑色的东西。

    那不是土，那是烧焦的灰烬混合着凝固的血液。

    尸体层层叠叠。

    有的挂在烧焦的树桩上，有的半埋在土里，有的依然保持着扭打在一起的姿势——一个德国士兵和一个俄国水兵，互相把匕首捅进了对方的心脏。

    进攻退了。

    第十七次易手，以德军惨胜告终。

    或者说，以双方都无力再战告终。

    丁修坐在一个还在冒烟的弹坑边上，双腿悬在外面。

    他的手里捏着那个瘪了的银色烟盒。

    手指在颤抖。

    不是因为恐惧，是因为肌肉痉挛。

    过度的用力让他的双手几乎握不住东西。

    “头儿……”

    汉斯一瘸一拐地走过来。他的左臂受了伤，用一块脏兮兮的布条吊着。

    “还剩多少人？”

    丁修张了张嘴，发现自己发不出声音。

    他咳嗽了两声，吐出一口黑色的浓痰，这才勉强挤出一丝如同破风箱般的声音。

    “……多少？”

    “还有气的，十八个。”汉斯在他身边坐下，从口袋里摸出半根压扁的香烟，递给丁修，“今天刚来的时候是四十五个。”

    一天。

    折损过半。

    而且这还是在有老兵带着的情况下。

    那些新兵，基本上都填进了这些弹坑里。

    那个因为卡壳而哭泣的新兵，死了。

    那个想要往回跑的韦格纳，死了。

    那个被赫尔曼救下的新兵，也在最后一次肉搏中被刺刀捅穿了肚子。

    丁修接过那半根烟，低头去够汉斯递过来的火柴。

    火光照亮了他那张脸。

    那是一张被烟熏得漆黑的脸，只有那一双灰蓝色的眼睛，空洞得像是伏尔加河深处的冰窟窿。

    他深深吸了一口。

    辛辣的烟雾顺着气管钻进肺里，稍微压住了一点那股令人作呕的血腥味。

    “这才是第一天。”

    丁修的声音嘶哑，每一个字都像是从嗓子眼里抠出来的。

    他转头看向山下。

    斯大林格勒的市区还在燃烧。伏尔加河像是一条着火的巨蟒，在黑暗中扭动。

    而在他们脚下，这片不足一平方公里的高地，就像是一座巨大的祭坛。

    “汉斯。”

    丁修看着手里那明灭不定的烟头。

    “你说，我们是在守一座山，还是在给自己挖坟？”

    汉斯沉默了。

    他看了一眼周围那些像烂泥一样瘫倒在地上的士兵。他们连动一根手指的力气都没有了。

    “只要还没躺进去，那就是阵地。”

    汉斯咧开嘴，露出一口带血的牙齿，苦笑了一下。

    “而且，就算是坟，这里风景也不错。能看见河。”

    丁修没再说话。

    他把烟头弹进前面的黑暗里。

    那一点红光在空中划出一道弧线，落在一个死去的苏军士兵身上，然后慢慢熄灭。

    第十七次易手结束了。

    但第十八次，也许就在十分钟后。

    在这个绞肉机里，没有人会在意次数。

    只会在意谁是最后一块被嚼烂的肉。