发动机熄火后的几秒钟内，空气里只有远处零星的枪声和散热器发出的“咔哒”声。
丁修坐在一个弹药箱上，手里拿着一把缴获的苏军刺刀，正在刮靴子底下的泥巴。
那是一种混合了血浆、脑浆和黑土的粘稠物质，干了以后像水泥一样硬。
“到了！全都下车！”
一名来自补充营的军士长跳下副驾驶，对着后车厢大吼大叫。
帆布帘子被掀开了。
阳光照进车厢，照亮了一张张年轻、甚至有些稚嫩的脸庞。
他们跳下车。
动作还算敏捷，毕竟在后方训练营里受过三个月的“普鲁士式”训练。
他们的军服是崭新的，扣子扣到了最上面一颗，甚至连风纪扣都扣得严严实实。
他们的钢盔上没有划痕，靴子上甚至还能看到鞋油的反光。
四十个人。
整整齐齐地列队。
“立正！向右看齐！”
那名负责押送的军士长还在按照操典喊着口令。
这群新兵挺起胸膛，眼神明亮，带着一种初上战场的兴奋和紧张，以及一种对“英雄主义”的愚蠢向往。
在这群“白天鹅”的对面，蹲着、坐着、躺着三十几个“乞丐”。
他们身上的军服已经看不出原来的颜色，那是灰土、油污和血迹混合而成的暗黑色。
袖子被卷到手肘，露出的皮肤上满是伤疤和污垢。
他们没有列队，有人靠在断墙上抽烟，有人在擦拭机枪，还有人在用匕首挑脚上的水泡。
如果说新兵是一群刚出厂的瓷器，那老兵就是一群从垃圾堆里捡回来的废铁。
粗糙，生锈，但能杀人。
汉斯嘴里叼着半根卷烟，歪着头，用一种看死人的眼神打量着这群新兵。
“这就是援军？”
汉斯吐出一口烟圈，声音里充满了毫不掩饰的嘲讽
“我们要开幼儿园了吗？”
沃尔夫抱着他那挺心爱的机枪，用一块脏兮兮的油布擦拭着枪管。
他抬起头，目光像刀子一样在几个新兵身上刮过。
“你看那个金头发的小子。”
沃尔夫用下巴指了指，“他的脖子真细。我觉得俄国女人的手都能掐断它。”
克拉默正在摆弄一捆雷管，闻言嘿嘿一笑：
“别这么说。至少他们的靴子是新的。等他们死了，我要换双新的。”
新兵们显然听到了这些话。
那个被沃尔夫点名的金发男孩——弗朗茨，脸色涨得通红。
他看起来只有十七八岁，眼神里原本的兴奋变成了一种受到羞辱后的愤怒。
“报告！”
弗朗茨向前跨了一步，动作标准得像是要去接受检阅。
“列兵弗朗茨·穆勒，请求归队！”
他对着那个坐在弹药箱上刮泥巴的中士敬了一个标准的举手礼。
丁修没有抬头。
他依然专注地对付着靴底那块顽固的血泥。
“刺啦——刺啦——”
刺刀刮过鞋底的声音在寂静的货运站里显得格外刺耳。
弗朗茨的手举在半空中，放也不是，不放也不是。尴尬的气氛在空气中蔓延。
那名押送的军士长有些看不下去了，走上前说道：
“中士鲍尔！这是补充给你们排的人员清单。请签字接收。”
丁修终于停下了手里的动作。
他把刺刀插回靴筒，站起身。
那一瞬间，一股无形的压迫感扑面而来。
这群新兵这才发现，这个看起来并不强壮的中士，身上散发着一种令人窒息的气息。
那是无数次在尸人堆里打滚、无数次把刺刀捅进敌人胸膛后沉淀下来的煞气。
丁修没有接清单。
他慢慢地走到弗朗茨面前。
“列兵？”丁修的声音很轻，却很冷。
“是！中士！”弗朗茨大声回答。
丁修伸出手，轻轻拍了拍弗朗茨背后的那个圆筒状的防毒面具罐。
“这是什么？”
“防毒面具！长官！这是为了防止敌人使用化学武器！”弗朗茨背诵着操典。
“哐当。”
丁修突然出手，一把扯下那个罐子，打开盖子，把里面的橡胶面具掏出来，随手扔进了旁边的臭水沟里。
“你干什么！”弗朗茨惊呆了，“那是帝国财产！”
“在斯大林格勒，唯一的毒气是尸臭。”
丁修冷冷地说道，然后转头看向那个在一旁看戏的汉斯。
“汉斯，告诉他，那是干什么用的。”
汉斯咧嘴一笑，拍了拍自己腰间的罐子。
他打开盖子