弹片在战壕里横飞，将原本的胜利者变成了破碎的肉块。
“冲锋！！”
呐喊声响彻树林。
第78师的士兵们像是一群灰色的狼，端着刺刀冲出了树林。
丁修带着仅剩的三个人——汉斯、赫尔曼、格罗斯——混在冲锋的队伍里。
他没有大喊大叫。那是新兵浪费体力的表现。
他跑得很有节奏，身体压得很低，利用每一个弹坑和树桩作为掩护。
他的眼睛死死盯着前方那片硝烟弥漫的阵地。
那是他刚才逃出来的地方。
现在，他又杀回来了。
这就叫回马枪。
苏军显然被打蒙了。他们没想到在这种极其不利的局势下，德军竟然还敢发起反冲锋。
“机枪！左边！”
丁修大吼一声，身体猛地向右侧一滑，滚进了一个浅坑。
在他前方三十米处，一挺苏军的捷格加廖夫轻机枪正在喷吐火舌，试图压制冲锋的德军。
两个冲在前面的第78师士兵被扫倒，惨叫着在地上打滚。
“掩护我！”
丁修对着汉斯喊道。
汉斯从另一侧探出头，手中的波波沙对着那个机枪点就是一梭子。虽然没打中人，但子弹打在机枪挡板上溅起的火星让苏军射手下意识地缩了一下头。
就是这一秒。
丁修像猎豹一样窜了出去。
二十米。十米。
他没有开枪，而是在跑动中甩出了一枚手榴弹。
长柄手榴弹在空中划出一道精准的抛物线，落在了机枪掩体后面。
“轰！”
泥土飞溅。机枪声戛然而止。
丁修冲进烟雾，跳进掩体。那个苏军射手还没死，正捂着被炸烂的脸惨叫。丁修没有任何犹豫，手中的波波沙一个点射，结束了他的痛苦。
“继续冲！”
反击部队像一把尖刀，狠狠地插进了苏军混乱的阵型中。
接下来的战斗，变成了最原始、最残酷的白刃战。
双方在狭窄的战壕里撞在了一起。
枪已经没用了。在这种距离下，换弹匣的时间足够你死三次。
“杀！！”
一个身材魁梧的苏军士兵，手里端着带刺刀的莫辛纳甘，红着眼睛向丁修扑来。
丁修的波波沙已经打空了。他直接把枪当成棍子，猛地砸偏了刺来的刺刀。
然后，他拔出了腰间那把工兵铲。
在这个地方，铲子就是神。
它比刺刀短，在战壕里挥舞得开。
它比匕首重，带着巨大的惯性。
而且它的边缘被磨得像剃刀一样锋利。
“去死！”
丁修侧身让过对方的枪托，右手反握铲柄，借着腰部的旋转力，狠狠地一铲子劈向对方的脖颈。
“咔嚓。”
那是一种令人牙酸的、骨骼断裂的声音。
那个苏军士兵的脑袋以一种诡异的角度歪向一边，鲜血像喷泉一样涌出来，喷了丁修一脸。
热的。腥的。
丁修一脚踹开尸体，抹了一把脸上的血。
那血糊住了他的眼睛，让世界变成了一片血红。
“汉斯！背后！”
丁修吼道。
汉斯正被两个苏军士兵围攻。
他的工兵铲卡在了一个敌人的锁骨里拔不出来，另一个敌人正举起枪托要砸他的脑袋。
“砰！”
一声枪响。
那个举枪的苏军士兵脑袋开花，倒了下去。
是那个第78师的上士。
他站在战壕边缘，手里拿着一支还在冒烟的鲁格手枪，脸上带着那种嘲讽的笑。
“别发呆！那是新兵才干的事！”
上士喊了一声，然后跳进战壕，用另一只手里的战壕刀熟练地割开了另一个苏军的喉咙。
整个战壕变成了一个巨大的屠宰场。
没有战术。没有指挥。
只有泥泞中的翻滚，撕咬，和金属刺入肉体的沉闷声响。
十分钟后。
苏军开始后撤。
不是因为他们怕死，而是因为这种反击太突然、太凶狠了。
后续的援兵过不来，前面的部队被切断。
他们只能撤出这片阵地。
残存的苏军开始向后爬，试图逃回那片开阔地。
但第78师没打算放过他们。
“别让他们跑了！机枪！封锁！”
上士夺过那挺苏军留下的捷格加廖夫轻机枪，架在战壕边，对着逃跑的苏军背影疯狂扫射。
丁修靠在战壕壁上，大口喘着粗气。
他的双手在颤抖。
工兵铲的木柄上全是滑腻的血浆，差点握不住。