战争在这里变成了哑剧。
没有坦克履带碾压大地的轰鸣，没有斯图卡俯冲轰炸机凄厉的尖啸，甚至连机枪那种撕布般的长点射都很少听到。
整个世界都被一种粘稠的、灰白色的雾气包裹着。
能见度不足三十米。在这片雾气之下，是无边无际的黑色沼泽。
丁修趴在一截浮在泥水上的枯木后面。
他的大衣已经彻底变成了灰褐色，上面挂满了干硬的泥浆块，但这反而成了最好的伪装。
他一动不动。
一只绿头苍蝇落在他的护目镜上，搓着脚。他没有挥赶。
在这个距离上，任何多余的动作都会引来子弹。
“咕嘟。”
前方十米处的烂泥塘里冒出了一个气泡。
那是沼气。或者是某具沉在下面的尸体正在释放最后一点气体。
“在那儿。”
身边的汉斯用极低的声音耳语道。
他嘴里叼着一根草管，那是用来防止哈气在冷空气中凝结成白雾暴露位置的土办法。
“两点钟方向。那个像驼峰一样的土堆后面。”
丁修微微调整了一下莫辛纳甘的枪口。
但他什么也没看见。
只有雾，还有几根在风中摇晃的芦苇。
“你确定？”丁修问。
“确定。”汉斯肯定地说，“刚才风吹开雾气的时候，我看到了一闪而过的反光。是瞄准镜。或者是望远镜。”
这是一个幽灵。
这三天来，202高地被这个幽灵折磨得够呛。
那是一个苏军的迫击炮小组。只有一门炮，大概两三个人。
他们像是在自家后花园散步一样，在这片烂泥地里神出鬼没。
他们不贪心。每天只打三到五发炮弹。
早上一发，把你从睡梦中叫醒。中午一发，正好砸在你煮汤的火堆旁。晚上一发，让你整夜不敢合眼。
虽然造成的伤亡不大——只炸伤了一个倒霉的补给兵——但这种心理压力是巨大的。你永远不知道下一发炮弹什么时候会落到你的头盔上。
“该死的幽灵。”
丁修骂了一句。
他试图用狙击枪去搜索，但那是徒劳的。
迫击炮是曲射武器，他们躲在反斜面或者深坑里，直瞄火力根本打不到。
“通——”
一声沉闷的、像是拔开红酒瓶塞的声音从那个方向传来。
“炮击！”
丁修猛地按住汉斯的头，两人一起缩回烂泥里。
几秒钟后。
“咻——轰！”
爆炸声在身后五十米的战壕线响起。泥水四溅。
“又来了。”汉斯吐出嘴里的烂泥，“这帮混蛋是在调戏我们。他们在测距。”
丁修抹了一把脸上的脏水。
这没法打。
除非呼叫团属重炮群进行覆盖射击。
但在这种能见度下，加上补给困难，团部根本不会为了区区一门迫击炮浪费宝贵的105毫米榴弹。
“走。”
丁修向后爬去。
“去哪？”
“去找能治他们的人。”
……
十分钟后。第1排的防炮洞。
格罗斯中士正坐在一个弹药箱上，手里拿着一把锉刀，正在小心翼翼地打磨一枚迫击炮弹的尾翼。
他的身边放着那门从苏军手里缴获的82毫米迫击炮（Bm-37）。
这门炮被他保养得像是一件艺术品。
炮身原本粗糙的绿色油漆被擦掉了，露出了下面暗灰色的金属光泽。底座上甚至涂了一层薄薄的油脂。
“格罗斯。”
丁修钻进洞里，带进一股湿冷的雾气。
“那个幽灵又开火了。”
格罗斯停下手里的动作，吹掉弹体上的金属屑。
“听到了。”格罗斯的声音很平静，透着一股专家的自信，“方位140，距离大概450米。还是那门82毫米。听声音，炮管有点磨损，闭气性不太好了。”
“你能干掉它吗？”丁修直截了当地问。
“看不见目标。”格罗斯摇了摇头，“这雾太大了。观测员没法给我提供修正坐标。如果是盲射，那就是浪费炮弹。你也知道，我们只剩下二十发炮弹了。”
“不需要看见。”
丁修走到格罗斯面前，蹲下身，直视着这个老炮兵的眼睛。
“你以前是炮兵团的。我知道你有绝活。”
丁修指了指自己的耳朵。
“用这个。用耳朵打。”
格罗斯愣了一下，随即苦笑了一声。
“排长，这是现实，不是小说。听声辨位那是神话。在战场上，各种回声