上了眼睛。

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    她看见了母神。

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    不是创世的母神。不是守护怨念的母神。只是一个女人。

    女人坐在木屋门口，手里做着针线活。她穿得很朴素，灰蓝色的粗布衣服，袖口挽到手肘，露出小臂上淡淡的疤痕。她低着头，一针一针地缝着什么。年瑜兮凑近了看，发现她在缝一件小孩子的衣服。衣服很小，只有巴掌大，用的是和她身上一样的灰蓝色粗布。

    女人时不时抬起头，望向外面的雪原。她的眼神很温柔，但带着一丝年瑜兮读不懂的东西。像是期待，又像是失望。期待什么？失望什么？

    年瑜兮不知道。

    她只知道女人等了很久。针线活做完了一件又一件，灶台里的火烧了一锅又一锅。门外的雪下了又融，融了又下。一年，两年，十年，一百年。女人的头发从黑变白，脸上的皱纹越来越多，背也越来越驼。

    但她还在等。

    年瑜兮看着她，忽然觉得很难受。那种难受不是心疼，是一种更深的东西。是一种看着一个人固执地守着一个永远不会到来的东西时的无力感。你想告诉她别等了，等不到的。但你说不出口。因为你知道，不让她等，她就什么都没有了。

    画面变了。

    女人已经很老了。她的头发全白了，脸上全是皱纹，背驼得像一张弓。她坐在木屋门口，手里还在做针线活。她已经不太看得清针脚了，穿一根线要花好半天。但她还是在做。因为除了等，她已经没有别的事可以做了。

    然后，有人来了。

    不是她的孩子。是一个迷路的旅人。旅人在风雪中找到了这座木屋，敲了门。女人打开门，看见一个陌生的年轻人站在门口，浑身是雪，嘴唇冻得发紫。

    女人让他进来了。她给他生了火，给他煮了热汤，给他铺了床。旅人吃饱喝足以后，坐在火堆边，和女人聊起天来。

    大娘，你一个人住在这里？旅人问。

    女人点头。等孩子。

    等了多久了？

    女人想了想，说：很久了。

    旅人看了看四周。木屋很小很旧，墙上的画已经褪色了。你的孩子去哪里了？

    女人沉默了一会儿。我不知道。走了，就没有回来。

    旅人没有再问。第二天雪停了，他就走了。女人站在门口，看着他走远。她的身影在风雪中显得很小很单薄，像一片随时会被吹走的叶子。

    年瑜兮看着她的背影，忽然想哭。

    画面又变了。

    女人站在一片花海里。和画上一样的花海。红的花，黄的花，紫的花，铺天盖地的，像是整个世界的颜色都集中在这里了。

    她牵着两个孩子的手。一个男孩，一个女孩。男孩穿着灰蓝色的衣服，女孩穿着白色的裙子。他们笑得很开心，笑声在花海里回荡。

    女人也笑了。

    那是年瑜兮第一次看见母神笑。不是疲惫的笑，不是释然的笑，是真的、从心底溢出来的笑。她的嘴角弯起来，眼睛眯成月牙形，脸上每一道皱纹里都藏着笑意。

    画面消散了。

    金色的线缓缓松开，回到了画中。

    年瑜兮睁开眼睛，发现自己满脸是泪。她转过头，看见许长卿的眼眶也红红的，但没有哭。

    她等到她的孩子了吗？年瑜兮轻声问。

    许长卿沉默了很久。

    等到了。他说，在她最后的日子里，有人来过这座木屋。不是她的孩子，是她的孩子的孩子。他们不知道她是谁，只是在风雪里迷了路，被她收留了一夜。第二天雪停了，他们就走了。她站在门口，看着他们走远。

    年瑜兮的眼泪又流下来了。她难过吗？

    许长卿说：不难过。因为她等到了。

    年瑜兮看着他。许长卿也看着她。两个人的目光对在一起，都从对方的眼睛里看到了同样的东西。

    是理解。

    理解等待的滋味，理解坚持的意义，理解和没等到之间的区别其实没有那么大。重要的不是结果，是你愿不愿意等。愿意等，就什么都有了。

    许长卿。年瑜兮叫了一声。

    这一世，你不会再等了。

    许长卿握住她的手。这一次，是他先握紧的。

    他说，因为你在。

    年瑜兮低下头，看着他们交握的手。许长卿的手比她的大，把她整个手掌都包住了。他的掌心温热，和须弥海边的冰凉完全不同。

    她忽然想起母神说的那句话。有人陪着，很好。

    是的。有人陪着，很好。

    hai