李卫民把那一百四十块钱揣进兜里，推着自行车进了院门。
院里静悄悄的。
石榴树的叶子被太阳晒得发亮，几只麻雀在枝头跳来跳去。
他把车支好，正要往里走，就看见朱林端着一盆水从灶屋出来。
两人目光相撞。
朱林的脚步顿了顿，然后若无其事地继续往前走，把水泼在院角的土地上。
李卫民站在原地，看着她。
阳光落在她身上，把她的轮廓照得柔和又好看。
她穿着一件半旧的碎花褂子，袖子挽到手肘，露出一截白净的手腕。
头发用一根皮筋随便扎着，有几缕碎发散落下来，贴在脸侧。
她泼完水，直起身，看了他一眼。
“回来了？”
“嗯。”
“吃饭吧，”她说，“给你留着呢。”
她转身进了灶屋。
李卫民跟在后面。
灶屋里热气腾腾的，灶台上摆着几个碗。朱林揭开锅盖，端出一碗面来，上面卧着两个荷包蛋，撒着葱花。
“快吃吧，坨了就不好吃了。”
她把面放在他面前，递过筷子。
李卫民接过筷子，低头吃面。
朱林在旁边坐下，也不说话，就看着他吃。
吃着吃着，李卫民忽然停下来。
“老婆。”
“嗯？”
“我有话跟你说。”
朱林看着他。
“说呗。”
李卫民放下筷子，沉默了两秒。
“明天，”他说，“我要结婚了。”
朱林愣住了。
她看着他，眼睛慢慢睁大，“你说什么？”
李卫民迎着她惊讶的目光。
“我要结婚了，”他说，“娶别人。”
屋里安静了一瞬。
朱林的脸色变了变，又变了变。
然后她深吸一口气。
“谁？”
“你不认识。”李卫民说，“周家的姑娘，爷爷老战友的孙女。”
朱林没说话。
李卫民继续说：“这事儿是爷爷定的，我没办法。周老爷子快不行了，就想看着孙女出嫁。爷爷让我……”
他顿了顿。
“让我演一场戏。”
朱林看着他。
“演戏？”
“嗯。”李卫民点点头，“假结婚，哄老爷子开心的。”
朱林沉默了很久。
灶屋里很静，静得能听见灶膛里柴火噼啪的声音。
然后朱林开口了。
“那个姑娘，”她说，“她知道是假的吗？”
李卫民愣了一下。
他想起了周晓白。
想起她低着头、耳根红透的样子。
想起她轻轻点头的样子。
想起爷爷说的那句话——“那孩子是个聪明人，她什么都知道。”
“知道，”他说，“所有人都知道，就是为了让周老爷子走的没有遗憾。”
朱林又沉默了。
过了好一会儿，她忽然笑了。
那笑容很淡，淡得几乎看不出来。
“行，”她说，“那你去吧。”
李卫民愣住了。
“你……”
“怎么？”朱林看着他，“你还想让我拦着你？”
李卫民张了张嘴，不知道该说什么。
朱林站起来，走到灶台边，拿起抹布擦了擦手。
“卫民，”她说，背对着他，“我嫁给你那天，就知道你不简单。”
李卫民看着她。
她没回头。
“你心里装着多少事，我猜不到。你在外面有多少人，我也不想知道。”她的声音很平，“但你对我好，对爸妈好，对这个家好。这就够了。”
她转过身，看着他。
“现在爷爷让你办事，你就去办。周家老爷子快不行了，那是长辈，是爷爷过命的兄弟。该演这场戏，就演。”
李卫民站起来。
“林林……”
“别说了。”朱林走过来，在他面前站定，“我问你一句。”
李卫民看着她。
“你心里，有没有我？”
李卫民伸手，把她揽进怀里。
“有。”
就一个字。
朱林把脸埋在他胸口，闷闷地说：
“那就够了。”
两人抱了很久。
李卫民抱着她，心里面突然有一种负罪感。
灶膛里的火噼啪噼啪地响着，锅里的水咕嘟咕嘟地冒着热气。
窗外，几只麻雀在石榴树上叫得欢。
下午，李卫民推着