刀锋横扫，带着呜呜的风声，角度刁钻，力量十足。
这一刀，是他练刀二十年来最好的一刀，快、准、狠，无懈可击。
若是平时，他会为自己这一刀喝彩，会跟同袍炫耀，会记一辈子。
可惜，他面对的是不同层次的战力。
他看见那平平无奇刺过来的一枪，突然变了。
不是变快，是变多。一杆枪变成了几杆枪，几个枪头同时出现在空中。不是幻觉，是真的——是枪速太快，在空气中留下的残影。
一道自上而下，凤点头。枪头从高处落下。
一道自左而右，回风。枪头从侧面扫来，划出一道弧线。
一道自下而上，问天。枪头从低处挑起。
三道残影，三个方向，三种力道，同时攻来。
那武将的眼中刚刚闪过的那一点惊喜瞬间熄灭了。
心中的气一散，他的刀慢了。
对方的枪太快，他的刀还在半路，对方的枪已经到了。
他的刀更慢，不想再挣扎，放弃了。
嘭！
三道残影最后汇于一处，巨大的力量将他整个人轰飞了出去。
他的身体从马背上飞了起来，在空中划过一道抛物线，飞出去一丈多远，重重摔在地上，又滚了两圈，才停下来。
他的瞳孔涣散，望着夜空，望着那些闪烁的星星。
他的战马也没能幸免。
马儿惨嘶一声，身体前倾，脑袋栽在地上，后腿还在蹬，蹬了两下，不动了。
肖尘勒住马，龙胆亮银枪垂在马镫旁，枪尖上的血一滴一滴往下落，落在黄土上，洇开一朵朵暗红的小花。
红拂打着响鼻，前蹄刨了刨地面，喷出两股白气，在夜空中凝成白雾。
远处，喊杀声还在继续。火光映红了半边天，刀兵碰撞的声音、惨叫声、马蹄声，混成一片，如同沸腾的锅。
虎豹骑的士兵们还在战斗，有人已经找到了自己的战马，开始反击；有人还在步战，用刀、用枪、用拳头、用牙齿，跟敌人拼命。
肖尘抬起头，目光越过战场，落在营门方向。
那里已经没有敌军再涌入。
只有一个老将，从容地缓缓而来。
他的甲胄上沾满了尘土，但衣冠还算整齐，花白的须发在夜风中微微飘动。他的身后，几个亲兵想要跟上，被他挥手驱散了。
“退下。”他的声音不大，但很清晰，“这是老夫的事。”
亲兵们面面相觑，有人红了眼眶，但没有人违抗命令。
他们退后几步，融入了战场。开始了最后的绽放。
老将独自走上前，在距离肖尘数十步远的地方站定。
他腰板挺得笔直。火光映在他脸上，皱纹如刀刻，眼神平静得像一潭死水。
肖尘勒住马，龙胆亮银枪垂在马镫旁。他没有立刻挥枪，也没有催马前冲。他看了老将一眼，问了一句。
“你怎么不走？”
这不是嘲讽，不是怜悯，是对于勇气的尊重。
一个明知必败却依然选择面对的人，值得他问这一句。
老将捋了捋胡子，嘴角微微上扬，露出一个说不清是笑还是叹的表情。
“能跑掉吗？”他反问。
“不试试又怎么知道？”
“算了。”老将摇了摇头，像是在自言自语，“我带来的人，带不回去了。我一个人跑了，算什么？”
他顿了顿，抬头看着肖尘，眼神里没有仇恨，没有怨毒，只有一种看透了世事后的平静。
“老夫这一辈子，打了几十年的仗。死在战场上，也算死得其所。比起躺在病榻上，听那些哭闹。死在你手里，更合我心意。”
肖尘沉默了片刻。他见过很多对手，像这样从容赴死的老将，不多。
“我可不会留情。”肖尘说。
“战场上，理当如此。”老将挺了挺胸膛，目光越过肖尘，望向远处那片被火光映红的夜空，“成者王侯败者寇。没什么好说的。老夫一把年纪了，只想走得风光些。用出你最厉害的招式吧，莫要让老夫死得太寒碜。”
肖尘摇了摇头。
“这个，我真没有最厉害的。”
他说的是实话。到了赵云这个境界，每一招每一式都练了千万遍，在战场上不停地熬打，随手一挥枪就有招式的影子，却又不拘于招式本身。
那已经不是招了，是本能，是肌肉记忆，是身体自己就会做的事情。枪就是手，手就是枪，想刺就刺，想挑就挑，没有哪一招是“最厉害”的，只有最合适的。适合战况的，就是最好的。
老将愣了一下，随即苦笑。他大致听懂了——没有最厉害的招式，随手一挥就是最厉害的。
他半辈子苦练，能够随心所欲的，也就那么几招。人和人，果然是不一样的。