放下菜刀，也跪了下去。朱有容没跪，她快步上前，解下自己腰间系着的素白汗巾，轻轻覆在汤和花白的鬓角——那里，一缕汗珠正沿着深刻的皱纹蜿蜒而下。西门浪怔在原地，喉咙像被那碗盐糖水堵住，一个字也吐不出来。他低头看着自己手里的陶碗，清水澄澈，倒映着初升的太阳，也映着汤和佝偻的脊背，还有那一片被朝阳镀上金边的、刚刚收获的、湿漉漉的黑色土地。他忽然想起穿越前在博物馆见过的一幅明代《耕织图》摹本，画中农夫赤足踩在泥里，弯腰拾穗，脊背弓成一道沉默的弧线，那弧线里没有悲苦，只有一种近乎神性的、对土地的虔诚。原来那弧线，今天就跪在他眼前。“起灶！”西门浪猛地抬头，声音嘶哑却斩钉截铁。隋顺菁应声而动，将切好的土豆片哗啦倒进滚油的铁锅。刹那间，油星子疯狂跳跃，土豆片边缘迅速卷曲、变硬，泛起诱人的金边。她手腕翻飞，一勺盐糖水精准泼入，滋啦声骤然拔高，白雾腾起，甜咸焦香轰然炸开，盖过了所有声音。西门浪抓起一把洗净的嫩葱，刀光一闪，葱段飞入锅中，翠绿如翡翠，瞬间被金黄的土豆片温柔包裹。他抄起锅铲，用力翻炒，铁锅与铲子撞击，发出铿锵的金属声，像战鼓，像号角，像大地深处传来的、最原始的生命脉动。“红薯好了！”朱有容低呼。西门浪抢步上前，用火钳夹出那只烤得通体乌黑、表皮爆裂的红薯。他不敢用手碰，怕烫，只用火钳轻轻一撬——“噗”的一声轻响，焦黑外壳应声裂开，一股滚烫的、浓郁到化不开的蜜糖香气，裹挟着蒸汽，汹涌喷薄而出！红薯瓤呈深橘红色，油润细腻，丝丝缕缕的糖丝在热气中若隐若现，仿佛凝固的晚霞，又像流淌的熔岩。西门浪用火钳小心掰开，分作四份：一份递给汤和，一份递给老朱，一份递给马皇后，最后一份，他掰下一小块最软糯、糖丝最多的心，踮起脚，轻轻送到朱有容唇边。朱有容没接，她微微仰起脸，张开嘴。西门浪把那小块红薯送进去。她轻轻一咬，滚烫的甜香瞬间在口腔里炸开，细腻的沙瓤温柔包裹着舌尖，一丝若有若无的、属于土地的微苦在尾调悄然浮现，随即被更汹涌的甘甜彻底淹没。她闭上眼，长长的睫毛颤了颤，一滴泪毫无征兆地滑落，砸在红薯温热的表面，洇开一小片更深的深色。西门浪的心猛地一揪，他抬手，用拇指腹，极其轻柔地擦去她脸上的泪痕。指尖触到她微烫的皮肤，那温度，竟比灶膛里的炭火还要灼人。就在这时，汤和突然开口，声音不高，却清晰地穿透了满耳的油锅声、咀嚼声、孩童的惊叹声：“小浪，明年春，凤阳府，拨三千亩上等水浇地。”他顿了顿，目光扫过西门浪，又掠过朱有容、隋顺菁、朱标、大大朱，最后落在老朱脸上，“陛下，臣请旨，设‘劝农司’，专司此三物育种、试种、推广。司衙，不设于京师，就设在凤阳，就在今日这方田埂上。第一任提举，臣自荐。”老朱没立刻答话。他正小心翼翼地剥开自己那份红薯，动作笨拙却无比专注，仿佛在拆一封来自上苍的密诏。他拈起一块滚烫的瓤，吹了吹，送入口中。咀嚼很慢，腮帮微微鼓动。良久，他抬起头，脸上纵横的沟壑似乎被那甜香熨平了些许，眼神却比方才更沉，更亮，像两簇在暗夜深处静静燃烧的、不灭的炭火。他没看汤和，目光直直撞进西门浪眼里，那眼神里没有帝王的威压，只有一种近乎悲怆的托付，重逾千钧：“小浪，这碗饭，咱大明，得吃上。”西门浪喉结上下滑动，重重一点头，没说话。他转身，抄起灶边那把豁口的菜刀，刀尖狠狠插进旁边一只刚起获的、尚带着湿泥的土豆里。土豆裂开，断面洁白如雪，汁液清亮。他用力一掰，土豆断成两半，露出里面饱满致密的淀粉纹理。他举起那两半土豆，高高扬起，仿佛举起一面旗帜，一面由泥土、汗水与最朴素渴望织就的旗帜。晨光泼洒在他沾着泥点的脸上，也泼洒在那断裂的、洁白的土豆断面上，晶莹剔透，宛如新生的骨骼。风从皇陵方向吹来，带着松柏的清冽，拂过沸腾的灶火，拂过每一张被烟火熏得微红的脸庞，拂过田埂上新翻的、黝黑湿润的土地，拂过远处隐约可见的、正在升起袅袅炊烟的凤阳城廓。炊烟笔直，融入澄澈的碧空，像一道无声的誓约，一道扎根于泥土、向上生长的、永不折断的脊梁。西门浪张开嘴，想喊什么，却只听见自己胸腔里，那颗心在轰鸣，如雷贯耳，如鼓如钟，如大地深处，永不停歇的、蓬勃搏动。