雪原上没有路，只有风刻出来的纹路，像一张巨大的脸上那些深深的皱纹。巨人们走在前面，步子大，踩得雪地咯吱咯吱响，每一步都像是大地在叹气。小羽和无尘跟在后面，深一脚浅一脚，像两条在雪里挣扎的鱼。小羽的拨火杆现在成了一根拐杖，每走一步就戳进雪里，拔出来，再戳进去。他的右臂上那道伤口已经不流血了——冻住了，结了一层黑紫色的痂，周围肿了一圈，像一条沉睡的蛇。
巨人们偶尔回头看他。那目光里有审视，有好奇，还有一种他们自己可能都没意识到的关切。在这片雪原上，陌生人之间最奢侈的东西就是关切。它比火贵，比肉贵，比命还贵。
拿石斧的那个巨人走在最前面，他叫布洛克——小羽后来才知道的，但不是通过语言。巨人们说话的方式和人类不同，他们不用词，用调子。低沉的声音在胸腔里滚动，像远处的雷，像冰层在压力下发出的呻吟。小羽听不懂那些调子，但他能感觉到——有些调子是“跟着我”，有些调子是“小心脚下”，有些调子是“还活着吗”。
最后一个调子用得最多。
他们走了大约一个时辰——也许是两个，小羽分不清。在这片雪原上，时间不是一条线，而是一个环。你走着走着，会觉得前面那个雪丘你见过，左边那块岩石你认识，脚下的雪好像已经被你踩过一次了。但你继续走，它们还在那里，不远不近，不增不减，像一个个不肯醒来的梦。
然后，雪原裂开了。
不，不是裂开——是升起。前面的雪地上忽然冒出一排黑影，像从地下长出来的牙齿。小羽握紧了拨火杆，无尘的手已经按在了归平剑的剑柄上。但布洛克没有停，他只是举起了石斧，在空中画了一个圈，那些黑影便散开了，露出一个洞口。
洞。不是冰晶宫那种精心雕琢的、带着恶意美感的洞，而是一个真正的洞——被挖出来的，被凿出来的，被无数双手在无数个寒冷的日子里一点点啃出来的洞。洞口不大，刚好能让一个巨人侧身挤进去。洞的边缘参差不齐，有的地方结了厚厚的冰，有的地方露出黑色的岩石，像一张打碎了牙的嘴。
布洛克侧身挤了进去，其他巨人们一个接一个地跟上。小羽和无尘走在最后面，被一个女巨人用手掌护着，像护着两只容易踩碎的小虫子。
洞里很黑。不是那种夜里关灯的黑，而是一种更厚的、更重的黑，像是有实体的，压在眼睛上，让眼眶发酸。小羽什么都看不见，只能感觉到脚下的地面在往下倾斜，越来越陡，越来越滑。他踩到一块冰，脚下一滑，整个人往前扑去——一只手接住了他。那手很大，很粗糙，掌心像砂纸，但很稳。是那个女巨人。她在黑暗中看不见，但她感觉到了他的摔倒，就像母亲能感觉到孩子在身后踉跄一样。
小羽想说谢谢，但喉咙里只挤出一声含混的咳嗽。
他们往下走了很久。也许是一盏茶的工夫，也许是半天。小羽的膝盖开始发软，每一次迈步都要调动全身的力气。无尘在他身后，一只手搭在他肩上，那只手在微微发抖，但从来没有松开。
然后，他们看见了光。不是蓝色的光，不是金色的光，而是一种橘红色的、跳动的、像心脏一样一缩一胀的光。火。真正的火。不是冰晶宫里那种没有温度的蓝色火焰，而是烧木头的那种、会噼啪作响的、会冒烟的火。小羽闻到烟味的那一刻，鼻子一酸，差点哭出来。那是终南山的味道，是家的味道，是活着的味道。
火光照亮了一个巨大的地下空间。洞顶很高，高得看不见，黑暗在上面像一片倒悬的海洋。四周的墙壁上刻满了粗糙的图案——巨人们举着石斧与冰晶怪搏斗，巨人们倒在雪地里，巨人们围着一堆火举起双手。那些图案不是画上去的，是用爪子、用石头、用一切能留下痕迹的东西一点点刻出来的，有的深，有的浅，有的已经被新刻的图案覆盖了，像一层层叠加的记忆。
几十个巨人散布在洞穴里，有的坐着，有的躺着，有的在往火里添一种黑色的石头。那石头烧起来没有烟，但很热，热得小羽隔着十几步就能感觉到那扑面而来的暖意。他的脸在那一刻终于有了知觉——先是刺痛，然后是痒，然后是麻，最后是一种说不清的、像无数根细针在皮肤下面游走的感觉。那是血在回流。
布洛克走到洞穴的最深处，那里有一块突起的岩石，像一把天然的石椅。石椅上坐着一个人——不，是一个巨人，但和其他巨人不同。他的毛发是白色的，不是雪的白，是骨头的那种白，像是被岁月漂洗过的。他的脸上有无数道疤痕，有的已经变成了银白色的细线，有的还很新，粉红色的肉翻在外面，没有结痂。他的眼睛也是蓝色的，但不是冰晶怪那种冰冷的蓝，而是一种更深的、更沉的蓝，像是冬天傍晚的天空，最后一缕光消失之前的那种颜色。
他的左臂没有了。从肩膀往下，空空荡荡，那截断口被一块粗糙的兽皮包裹着，兽皮的边缘已经被磨得发白。他的右手握着一根拐杖——不，不是拐杖，是一根骨头。很大的骨头，不知道是什么动物的，也许