石云天躺回去，闭上眼睛。

    天亮的时候，他走出棚子，在门口发现了一串脚印。

    脚印不大，不像是成年男人的，倒像是半大孩子的。

    从棚子后面绕过来，在门口停了一会儿，又沿着来路回去了。

    他蹲下来，仔细看了看。

    脚印是新的，昨晚那场风没吹散，应该是后半夜留下的。

    “云天哥。”马小健不知什么时候站在他身后，也盯着那串脚印，“有人来过。”

    “嗯。”

    “没进屋。”

    “嗯。”

    “在门口站了一会儿，走了。”

    石云天站起身，拍拍膝盖上的土。

    “你说，什么人会在半夜摸到咱们门口，又不进来？”

    马小健想了想：“两种人，一种是怕惊动咱们的，一种是还不想露面的。”

    “哪种更可怕？”

    “第二种。”

    石云天点点头，没再问。

    那天上午，他们又去了沿江的几个渡口。

    寻人启事还在，有的被风吹歪了，有的被雨打湿了，字迹有些模糊，但还能看清。

    没有人来。

    宋春琳抱着安安，站在码头边上，看着来来往往的人。

    有人挑着担子匆匆走过，有人蹲在岸边洗衣服，有孩子在江边捡石子，你追我赶，笑声清脆。

    没有人往这边看一眼。

    “走吧。”石云天说。

    几个人往回走。

    石云天走在最后，又感觉到身后有人。

    他没回头，只是把手伸进怀里，攥住了那把匕首。

    脚步声不远不近，一直跟着。

    走了一段路，他忽然停下，猛地转身——

    身后空荡荡的，只有风吹过路边的枯草，沙沙响。

    没有人。

    风卷着江边的潮气扑在脸上，带着几分刺骨的凉。