她想要他。
这个念头像一把刀，从她的胸腔里捅出来，锋利、滚烫、毫不留情。
她想要他站在她面前。想要他离她很近——近到她能闻到他身上那种混着烟草和汗水的、属于他的气味。想要他低下头看她，用那双总是含着几分笑意的眼睛看她，不是看师妹的那种看，是看一个女人的那种看。想要他的手——那双骨节粗大的、虎口有厚茧的、指腹上有旧伤疤的手——放在她的身上。
放在她的肩膀上。放在她的后颈上。放在她的腰上。放在——
韩璐猛地转过身，双手撑在窗台上，低着头，大口大口地喘气。
她的白衬衫已经被汗水浸透了，从领口到腋下、从后背到前胸，到处都是深色的汗渍。布料贴在身上，勾勒出她身体的轮廓——肩膀的线条、锁骨凹陷的形状、胸口因为急促呼吸而剧烈起伏的弧线。领口敞开着，两颗纽扣已经解了，第三颗也在刚才的挣扎中松了一半，露出一片被汗水打湿的、泛着粉色的皮肤。
她的短发凌乱地贴在额角和脸颊上，有些发丝被汗水黏在嘴唇上，她吐气的时候把它们吹开，吸气的时候它们又飘回来，痒痒地撩拨着她的唇线。她的丹凤眼此刻不再锐利——瞳孔散大让她的眼神变得迷离而柔软，像是隔着一层水雾看世界，所有的轮廓都是模糊的、朦胧的、带着光晕的。眼角有一滴汗珠正要滑落，挂在下睫毛上，折射着窗外的光线，像一颗碎了半边的琥珀。
她的呼吸很重。
不是那种运动后的喘——那种喘是深的、有节奏的、身体在主动摄取氧气。这是另一种喘——浅的、快的、不规则的，像是胸腔里有什么东西在挤压她的肺，让她每一次吸气都只能吸进平时的一半，而每一次呼气都带着一声压抑不住的、细微的呻吟。
她不想发出那种声音。
但她控制不住。
那种声音从喉咙深处自己跑出来，像一只被踩了尾巴的猫发出的呜咽，低哑、颤抖、带着一种她自己都觉得陌生的柔软。她咬住下唇，试图把那些声音堵回去，但牙齿陷进唇肉里的时候，那种微微的刺痛反而让身体里的燥热又升高了一度——痛觉和欲念在曼陀罗的作用下产生了某种诡异的联结，像是两条本不相干的河流被一场暴雨冲垮了堤坝，汇成了一片浑浊的、汹涌的、不可收拾的洪水。
她的手指抠着窗台的木沿，指甲在木头表面留下几道浅浅的月牙痕。她需要抓住什么东西——抓住一个固定的、坚实的、不会动摇的东西，来对抗身体内部那种要把她卷走的眩晕感。窗台是木头的，它不动，它不会因为她发烫就躲开，不会因为她颤抖就碎裂，它是她此刻唯一的锚点。
但锚点也在变得模糊。
她的视线开始晃动——不是外界在晃，是她自己的眼球在发生细微的、不自主的震颤。这是曼陀罗影响中枢神经系统的典型症状之一，眼球震颤。她看出去的世界变得不稳定，像站在一艘摇晃的船的甲板上，所有的东西都在微微地、持续地摆动。窗框在摆动，窗纸上的光斑在摆动，窗外那棵老槐树的枝叶在摆动——
不对，槐树没有在摆。
是她在摆。
韩璐闭上眼睛。
黑暗让她好受了一些。视觉输入被切断了，大脑少了一个需要处理的信号来源，她可以把所有的注意力集中在对抗身体内部的风暴上。但闭上眼睛也带来了另一个问题——没有了视觉的干扰，触觉变得空前敏锐。
她能感觉到衬衫的布料在皮肤上的每一寸接触。棉布的纹理——那些细小的、纵横交错的纤维——像无数根极细的触手，吸附在她的皮肤上，随着她每一次呼吸微微移动，制造出一种持续的、无处不在的摩擦。这种摩擦在平时毫无感觉，但现在它变成了一种刺激——一种太轻了、太浅了、远远不够的刺激。
她想要更重的触碰。
想要布料被扯开、被撕掉、被彻底除去，想要皮肤直接暴露在空气中——不，空气也不够，空气太轻了，太虚无了，它触碰她的方式像叹息一样无力。她想要的是——
打住。
韩璐猛地睁开眼睛，用力地、近乎粗暴地掐了一下自己的大腿内侧。疼痛像一根针，刺穿了那层正在包裹她意识的粉红色雾气，让她获得了几秒钟的、短暂的、弥足珍贵的清醒。
就这几秒钟。
她需要利用这几秒钟。
她踉跄着从窗边走回床边——脚步已经不稳了，膝盖在发软，大腿内侧的肌肉在不受控制地微微痉挛，她走到床边，一只手撑在床柱上，另一只手按着自己的胸口——不是因为心痛，而是因为她能感觉到自己的心跳已经快到了一个让她不安的频率，每分钟至少一百三十次，而且节律开始出现不规则的早搏。
她需要找人。
不是因为——不是因为那个原因。是因为她的计划需要她在这个时候找人。药效已经发作了，症状已经足够明显了，监视她的人——不管小翠此刻躲在哪扇窗户后面、哪个门